ayer volví a ver "concursante", la magnífica película de rodrigo cortés. como me gusta mucho este tipo, quería pasarme por aquí para recomendaros la peli y para enseñaros algunos cortos suyos. aquí van:
Pues eso. Ya os habréis enterado, pero ha muerto uno de los máximos dramaturgos del siglo XX, y quien posiblemente sea la figura fundamental de la dramaturgia contemporánea. Autor de una veintena de guiones, entre los que se cuentan el de la magnífica El sirviente (1963) de Joseph Losey, Pinter era conocido sobre todo, por su trabajo teatral, justamente premiado con el Nobel de literatura en 2005. Asimismo, era actor y director teatral.
Algunas de sus mejores obras, como por ejemplo Traición o El montaplatos, se representan año sí, año también en todas partes del mundo. Casualmente, yo mismo estoy dirigiendo una obra suya, El amante, por lo que la noticia me ha pillado más de golpe todavía.
Pues eso, que descanse en paz este tipo, uno de los mejor dotados que se han visto para radiografiar el alma humana.
Os dejo con unas palabras del crítico teatral Marcos Ordóñez:
"Pinter no es simbólico. Ni absurdo. No necesita dramaturgias ni escenografías que expliquen el concepto. No es realista ni surrealista sino superrealista: su teatro es un concentrado extremo de realidad. Que incluye, naturalmente, los sueños y los deseos secretos y las realidades paralelas, y todo lo que no se dice, y lo que se dice para no decir lo que quiere decirse. Y el dolor, y el humor, un humor que suele ser lírico y feroz al mismo tiempo: el deadpan de los cómicos ingleses, que dejan caer sus frases como gotas de té en mitad de un incendio".
El psicólogo Albert Ellis hizo una lista de 10 ideas irracionales que tenemos muchas personas, algunas veces sin darnos cuenta. No todas las personas reúnen todas las ideas de la lista, pero lo normal es que si te paras a pensar, tengas alguna. De hecho, yo tengo seis...
La lista es esta:
1-Es necesario para un ser humano ser querido y aceptado por todo el mundo.
2-Uno tiene que ser muy competente y saber resolverlo todo si quiere considerarse necesario y útil.
3-Hay gente mala y despreciable que debe de recibir su merecido.
4-Es horrible que las cosas no salgan de la misma forma que a uno le gustaría.
5-La desgracia humana es debida a causas externas y la gente no tiene ninguna o muy pocas posibilidades de controlar sus disgustos y trastornos.
6-Si algo es o puede ser peligroso o atemorizante, hay que preocuparse mucho al respecto y recrearse constantemente en la posibilidad de que ocurra.
7-Es más fácil evitar que hacer frente a algunas dificultades o responsabilidades personales.
8-Siempre se necesita de alguien más fuerte que uno mismo en quien poder confiar.
9-Un suceso pasado es un importante determinante de la conducta presente, porque si algo nos afectó mucho, continuará afectándonos indefinidamente.
10-Uno debe de estar preocupado permanentemente por los problemas de los demás.
Cuando encontré Rayuela, estaba en una de mis frecuentas épocas de "fiebre Cortázar". Andaba deambulando por el barrio y me metí en una librería pequeña que vende libros de segunda mano. Trasteé por las estanterías... En ese momento recuerdo que estaba leyendo un libro de relatos del mismo autor. De repente lo vi. Era una edición de cátedra, de la colección letras hispánicas. De algún modo supe que aquel libro me llamaba, tanto por mi adicción a los escritos de su autor, como por la fuerza misteriosa de su libro, y de su cubierta, y de su tacto.
Una vez conocí a un tipo que me dijo: "Los libros te eligen a ti, y no al contrario". Un individuo singular, que había trabajado como bibliotecario algunos años y que actualmente, cosas de la vida, está hecho un yupi. No viene al caso, pero viene al caso, porque todo tiene que ver, y nada, y Rayuela es un compendio de restas de la realidad... cosas que Cortázar le arrebató a la vida con su pluma afilada, puesto que es necesario, "si el volumen o el tomo de la obra pueden llevar a creer que el autor intentó una suma, apresurarse a señalarle que está ante la tentativa contraria, la de una resta implacable" (cap. 137).
Supe, cuando vi el libro, que me estaba restando algo. Que me restaría horas y horas de mi vida. Que estaría releyéndolo el resto de mi vida, y leyéndolo como si fuera la primera vez. Una fuerza magnética e inexplicable, fragmentaria, voraz, poética, densa, reiterativa, mágica... En definitiva, una fuerza vital, que es la de Rayuela me había hatrapado hirremisiblemente. Me había Hencerrado hentre sus páginas.
Viviendo, destruimos la vida. No sólo por la naturaleza misma, finita, de la existencia (que nos convierte en el "ser-para-la-muerte" que definió Heiddegger), sino también por el modo en que restamos la vida al tiempo que la vivimos. El proceso de vivir se convierte en una mecanización autofágica de costumbres que terminan por transformarnos en otra cosa. Y desde el momento en que cambiamos constantemente, en que somos siempre para ser otra cosa y para, finalmente desaparecer, estamos dejando atrás un estado diferente cada día, cada hora, cada minuto. Del mismo modo, a imitación de la vida, la literatura es un medio cambiante y destructivo (la literatura interesante, al menos, que como Oliveira dice está relacionada con la nostalgia, con la añoranza de otra cosa). Es un medio que se devora a sí mismo ("¿Para qué sirve el escritor si no para destruir la literatura?", capítulo 99) como hacen todas las artes en cuanto son autorreferenciales.
Hay un dibujo sobre la realidad, un calco.
Estoy convencido de que en el momento en que encontré ese libro, sabía que yo hablaría de ese preciso instante. Estaba condenado a repetirlo en mi memoria, en las palabras, en las mentes de los que lo leéis. Cuando estoy creando, hago un dibujo con un dedo, sobre la realidad, y, a veces, "por un azar que no busco comprender", coincide exactamente con la propia realidad.
Acabo de ver la película y leer el libro de No country for old men. Todo esto viene a cuento porque hace escasamente un par de semanas o así que los Coen estrenaron su siguiente película: Quemar después de leer, de la que ya hablaré más adelante.
Respecto a la película de la que hablo ahora, y más después de leer el libro de Cormac McCarthy, debo decir que encuentro la prosa de ambos perfectamente correlacionada. El film de los Coen es una transposición ideal de las páginas a la pantalla. De hecho, uno de los mejores ejemplos de adaptación cinematográfica de una novela que haya visto en mi vida.
El libro en cuestión es un arma dramática de narrativa seca y acerada. Sus personajes se encuentran perdidos ante una realidad destructiva que no comprenden, personificada en el terrible Anton Chigurh.
De la película puede decirse exactamente lo mismo. Cabe añadir, eso sí, que técnicamente se trata de un hermoso viaje a un territorio árido y desconcertante. Todo aquello que en la novela se comporta como un trasfondo, en la película se traduce como rasgos de género; en efecto, No country for old men tiene elementos de western: tanto sus personajes desengañados, duros, ceñidos a pétreos principios morales a los que les obliga la supervivencia, como sus paisajes desoladores: los de tierras fronterizas entre Estados Unidos y México. Al igual que Los tres entierros de Melquíades Estrada (en que Tommy Lee Jones interpretara prácticamente al mismo personaje), el drama y los componentes de otros géneros (cine negro en el caso de No country for old men, cine negrísimo) se confunden acertadamente con algo que casi podría llamarse "post-western".
Altísimamente recomendable, tanto por su magnífico guión, tan estrictamente ceñido a la novela que apenas recorta un poquitín de aquí o allá, como por sus excelentes interpretaciones del citado Tommy Lee, de un atemorizante Bardem y un correcto Josh Brolin (y por supuesto la, como siempre, estupenda intervención de Woody Harrelson, a cuyo nombre dedicaré algún día una fundación o algo) y una dirección tan austera como exige el relato. Excepcional.
"Si podemos perdonar lo que nos han hecho... Si podemos perdonar lo que hemos hecho a los demás... Si podemos dejar atrás todas nuestras historias. El hecho de ser villanos o víctimas.
Solamente entonces tal vez podamos rescatar al mundo.
Pero seguimos aquí sentados, esperando a que nos salven. Mientras todavía somos víctimas, confiando en ser descubiertos mientras todavía sufrimos."
Blanca Portillo y Maribel Verdú en un momento "a ver quién gana a ponerse borde"
Pues nada, que he visto esta peli española que se llama como la presente entrada. Es una de las tres propuestas para los Óscar. Las otras dos son Los girasoles ciegos y Sangre de mayo. Lo cierto es que no he visto las dos primeras, pero es de suponer, prejuicioso como soy con este tema, que la de Garci será un truño sentimentaloide, como quien dice.
Y bien, Siete mesas de billar francés es una película bien hecha. Sólo había visto (y no íntegra, porque reconozco que me aburrí) otro film de su directora, Cuando vuelvas a mi lado, y era un relato costumbrista plagado de fundidos en negro, como esta. No soy especialmente fan del costumbrismo patrio, por si no se nota.
Está todo lo que debe esperarse de una película hecha por una mujer española. La defensa feminista de la mujer soltera (separada, en este caso) y luchadora, la demostración de una sensibilidad rayana a veces en la sensiblería (innecesaria cámara lenta, un recurso muy telefílmico a decir verdad), y, como ya digo, el rollo costumbrista "tan nuevo" en este país (las comillas denotan ironía).
En su contra tiene todo lo anterior mas una realización impecable pero un poco sosilla. Pero debe reconocérsele, primero, el trabajo impecable del reparto, que en el caso de las dos de la foto es incluso de admirar; segundo, un guión que, no aportando nada nuevo tampoco está mal construido. Los personajes no dejan de tener su gracia. Si podéis verla, pues ea.
Tu eres mi precio rebajado por una vida de dolor, eres mi nuevo calendario que marca el tiempo de calor,
eres mi edición de aniversario de algo que siempre me gustó, eres mi postre favorito un día sí y el otro no.
No quiero que de mí te separes pero te quiero sólo los días pares.
Algunas veces no respondo cuando me llamas corazón y otras te abrazo hasta asfixiarte en mitad de una discusión.
Hay días en que quiero matarte y otros matarme por tu amor... como la serie de los martes tienes tus días de emisión.
No sé si empezar a hablar o callarme.
Ups. Tarde.
Me fastidia la gente que habla sin decir nada, "hablar al pedo", como dicen los argentinos.
Pero se me meten las historias en la tripa, y necesito vomitarlas para sentirme bien. No me gusta hablar demasiado, pero necesito sustituir con el sonido de mi voz ese otro sonido que me aprieta y que no me deja dormir. El sonido de otras voces más agudas.
Así que hablo para este aire quieto, poniéndolo en movimiento con el impulso de cada susurro.
Necesito contar la historia.
Es el cuento, popularmente conocido, de una chica pizpireta que en el fondo está harta de llorar de pena, y de su padre, el estafador más célebre en su campo.
Es la canción, famosa en otra época, silbada por todo tipo de labios en las calles y plazas cercanas y remotas, que habla del chico que vivía siempre abrazado a alguien, y de ese alguien corriendo arriba y abajo (y arriba otra vez).
Es un minucioso estudio acerca de las ramificaciones nacidas del odio y la frialdad de un robot que parecía una persona que parecía un robot.
Las palabras no son estas. Son otras, pero quieren decir lo mismo, quieren contar la anécdota de los mendigos que le pusieron la zancadilla a un gigante.
que sí, terminator no viaja para proteger sino para matar matar y matar. es en la dos donde se trata de acabar con el adolescente pasota y el cabezón le protege.
Pues resulta que anoche, en un ataque de feroz insomnio, me dio la vena de ver episodios de Doraemon en internet (?¿?!!) posiblemente en un acceso de nostalgia motivado por un fallo en las conexiones neuronales.
¿Y por qué me acordé de repente de Doraemon? Pues porque en un momento de exploración insomne del youtube, me encontré con esta (por lo visto conocida) parodia del gato cósmico y de su afeminado dueño:
Así que me pongo de repente tontorrón y me da por ver capítulos de Doraemon en el susodicho vertedero videográfico y multimedia, y me encuentro con el famoso capítulo final de Doraemon, que tiene tanta leyenda alrededor, que dice uno que si Nobita está en coma y lo ha soñado todo, que si a Doraemon se le acaba la pila...
¡Pues chismes de vieja todos!
Que luego me entero que, existiendo algunos finales posibles para el cómic, no se ha dejado de publicar, y que el tema este del sueño de Nobita no era más que una idea proyectada por los autores del cómic que un friki cualquiera explotó por internet haciendo su propio tebeo sobre el tema y siendo finalmente demandado por la editorial.
No señores, Doraemon no acaba nunca, y ESTE supuesto "último episodio" no es más que una ova sentimentaloide... un episodio especial, como quien dice.
Finalmente, ya completamente ido por la falta de sueño y de anfetamínidos, mi cerebro empezó a trabajar por su cuenta y llegué, no me preguntéis cómo, a la conclusión que da título a este artículo: TERMINATOR ESTÁ BASADO EN DORAEMON
Sí, señores, piénsenlo bien: se trata en ambos casos, de un robot cabezón que viene del futuro para proteger a una criatura indefensa (en el caso de Terminator -la primera parte, por supuesto-, el futuro bebé de Sarah Connor, y en el de Doraemon, un niño pusilánime y llorica que no sabe hacer la o con un canuto)... y si no me creéis, leed este extracto del artículo sobre el gato cósmico en wikipedia:
"Nobita Nobi (juego de palabras que viene a significar algo así como "Comodón"), es un niño del quinto grado, que utiliza gafas y vive marginado en uno de los distritos de Tokio, especificamente, en el Barrio Rojo de Tokio. Un día, un extraño ser surge del cajón de su escritorio. Intenta comerse la merienda de Nobita y regresa al escritorio. El tataranieto (o algo así) de Nobita vive en el siglo XXII y toda la familia vive en la pobreza a causa de errores que cometió Nobita. Para corregir esto y ayudar a Nobita, su descendiente envía su robot Doraemon (no es un robot de muy alta calidad) de regreso al pasado. Ésta es una difícil proeza, ya que Nobita es el más flojo y poco inteligente de los niños de su clase. Bueno, Doraemon tampoco es el más inteligente de los robots. Sin embargo tiene el bolsillo cuatridimensional como una faltriquera, el cual contiene toda clase de interesantes cacharros del siglo XXII, y con ellos Doraemon intenta salvar a Nobita de su futuro de pobreza y fracaso."
¿Son Doraemon y Terminator dos caras de la misma moneda?
Yo arrojo la pregunta al aire, como quien lanza un gato a un viaje transtemporal.
Jeeeeeelp miiiiii!! (que quiere decir que me ayudéis)
Este es el poema que voy a hacer en la prueba de la resad. Una pieza única en la lírica española, cargada de sensibilidad y buenos alimentos. Votad lo que opinéis del poema y de la forma de recitarlo.
Postdata: A ver si adivináis quién es su célebre autora.
Mientras mira por encima de su espalda, piensa si habrá otra forma de la nostalgia. Juguetes antiguos, juguetes rotos, tiempos pasados que se hacen presentes a fuerza de olvidar futuros. La sensación es siempre la misma, primero el sabor de boca a pan duro, el olor a hoja seca, la sonata de violonchelo dentro de la cabeza como si todas las cosas fueran forzosamente tristes, inevitablemente inevitables y cayeran dentro del mismo saco roto, saco descosido, fondo de una taza sucia de posos repetidos.
Las noches se ven venir por fuerza, sólo por la necesidad de que sigan al día. Los días al mismo tiempo las siguen, empeñados en un círculo que sólo tiene sentido dentro del sinsentido habitual de lo absurdo. Y los disparos que lanza mi propia cabeza cuando vuelvo a escuchar los mismos discos de Yann Tiersen, o de los Beatles, o de Ray Charles, y a las películas de Woody Allen y a lo mismo lo mismo lo mismo de antes. He perdido el Norte de mi propio mapa, el Sur de mis deseos y el salvaje Oeste de mis miedos. Hoy sólo tengo hoy, sólo el momento del café caliente, no importa que se enfríe luego y un indiscutible juego sin ganadores que termina siempre igual que empezó y empieza cada vez como si fuera a terminar a la vuelta de la esquina, a la vuelta de la hoja, a la vuelta de tuerca y de tornillo hasta el fondo del pozo sin fondo que altera los esquemas de mi desestructuración. La libreta donde apunto mis pensamientos cada día está más vacía, ¿por qué será? Y la libreta donde apunto mis vacíos cada día está más llena.
Ante el olor apremiante de la cafetera llena, fue mi nariz a mí como a Aquiles su talón, y ante la imposibilidad de inyectármelo en vena, vertí el líquido negro dentro de un tazón.
No hubo jamás en esta tierra cafeinosa una derrota tan poco emocionante y sin embargo para mí fue deliciosa, casi épica, aunque no sangrante.
Y así, queridos amigos, saco de esta absurda historia la siguiente, manida pero justa, conclusión, no siempre la derrota es menos dulce que la victoria y muchas veces lo dulce y lo amargo hacen comunión.
Nota a los puristas: No, no respeta métrica ninguna. Me da igual, mientras el café esté tan rico...
17 junio, 2008
ah, y otra cosa.
DEJAD DE GOLPEAR A CHARLY GARCÍA.
Ella es menor, él es normal y lo que están haciendo es un pecado mortal ella se quedó sin boda ni arroz y al novio lo agarraron entre muchos más que dos. Miren lo están golpeando todo el tiempo lo vuelven vuelven a golpear nos siguen pegando abajo.
Yo estaba en un club no había casi luz la puerta de salida tenía un farolito azul. El se desmayó delante de mí no fueron las pastillas fueron los hombres de gris Miren lo están golpeando todo el tiempo lo vuelven vuelven a golpear nos siguen pegando abajo.
Estoy yendome soy como una luz apagándose desde el piso los pude ver, locos de placer alejándose Miren lo están golpeando todo el tiempo lo vuelven vuelven a golpear nos siguen pegando abajo.
El País publica hoy una entrevista con el primer catedrático de spanglish del mundo...
Sobre estas líneas podéis ver una foto del nota, obviamente satisfecho de ser quien es...
Imaginad mi cara de culo al leer estas palabras:
"To come to España y hablar de spanglish es ser Quixote", confiesa. "People in la Península just don't get it, no les entra en la head que en los Unaited Estados la civilización latina is a new way de ser hispano. Ser atacado is an inspiration".
Desperdicié mi día de hoy en el reposo que ofrece el hogar, absorbido por una tramposa ficción televisiva. La serie en cuestión se titula Pushing daisies, y está producida e ideada por un tal Bryan Fuller, productor, entre otras, de la serie Héroes y de Wonderfalls, que no conozco de nada pero que me aprestaré a ver. También está metido en el ajo el director de pelis tan malas y divertidas como Men In Black y La familia Addams, Barry Sonnenfeld. Podéis ver la serie subtitulada en páginas de internet (haced click en el gato bizco). En resumen, se trata de un salteado del estilo de Jean Pierre Jeunet -especialmente de los films Amélie y, por momentos, La ciudad de los niños perdidos- con elementos "timburtonianos" (toma palabro) e historias detectivesco-paranomales al estilo Tru Calling pero con diálogos no involuntariamente risibles.
Por lo demás, lo que me fascina especialmente de la serie es un personaje llamado Emerson Cod; lo cual es normal para cualquiera que me conozca, dada mi sempiterna atracción por la figura del detective privado, oficio que precisamente ejerce el bueno de Emerson. Y es que el tío es destacable, con todo ese rollo estético que se trae: coche de los cincuenta, americana de cuero, gesto suspicaz y adusto... en resumidas cuentas: el indiscutible jefazo del chiringuito. Adjunto foto (sí, es el malvado millonario de la primera temporada de House):
Emerson Cod (for president): el actor Chi McBride en el papel de su vida.
Gran descubrimiento del día, el dustball este. Se trata de un tipo que combina su maestro manejo de la técnica de animación en Flash con la composición musical electrónica. El tipo hace sus propios temas musicales y luego elabora los videoclips de animación correspondientes. Lamentablemente, parece ser que no ha publicado ningún disco, pero tiene página web (la podéis ver si hacéis clic en la foto del tipo entrando por una puerta). Aquí abajo os dejo dos videos guays del tipo.
Tiene gracia a veces la desgracia. Es lógico porque la "gracia" viene dentro de la "desgracia". Pero tú tienes mucha gracia, tanta que te viene hasta en el carné de identidad. Por lo tanto (ojo al razonamiento, Descartes se muere de envidia) la des-gracia es una negación de ti misma. Ergo tienes que ser feliz, leches.
Un besarraco.
P.d.: Intenté dejarte un comentario en tu blog, pero de nuevo las tecnologeces se pusieron en mi contra. Parece que blogger no me quiere mucho. Ya sabes que aquí también se te echa mucho de menos. Te dejo un video absurdo para ver si te anima un poco.
Ah, y al tal "Destino", como vuelva a reírse de mi amiga se las verá conmigo. Hala.
Historieta de Liniers.
Pero mira que es misterioso el hombre de negro...
30 mayo, 2008
Qué triste me siento hoy.
Como si nada de lo que hiciera tuviera ningún valor. Como si no pudiera evitar nunca que nadie sufra, ni siquiera yo mismo.
Como si quisiera abrazar a alguien y supiera que no voy a poder a hacerlo. Como si todos los teléfonos estuvieran comunicando.
Y es un día precioso, con nubes preciosas, y esta noche dormiré con mi amor. Pero estaremos solos, tan solos como vosotros, como tú.
Qué triste, dios mío, con las guitarras y las voces y los violines... la luna más triste...
Cada paso que doy pesa. Pesa cada paso y pasa, pisa, se posa como si nunca más fuera a seguirle otro.
Las torres se caen, la gente llora en silencio, cada uno en su casa, encerrados, de espaldas a mí.
Y ni siquiera puedo ponerles la mano en el hombro.
El nuevo Indiana Jones, un viejuno envuelto en barras y estrellas.
Advertencia: Todos aquellos que no hayáis visto la peli, quedaos tranquilos NO VOY A CONTAROS NADA IMPORTANTE.
Spielberg, gran banquero cinematográfico, sigue el consejo (supongo) de su contable y se anima a sumar cuatro aventuras ya del héroe, mito infantil, carismático individuo que responde al nombre de Henry Jones Jr. O Junior, a secas, como le gustaba llamarle a su padre. Sí señores, Indy vuelve a la carga en una película llena de extraños guiños a la actualidad. Barnizada de un oportunista retrato de fondo de la sociedad del miedo propia de los albores de la guerra fría en los Estados Unidos de América (Dios los bendiga, ponga un pavo en cada horno y etcétera etcétera). El tipo de la gorra y la barba cana se pone esta vez tras la cámara, acechante y retorcidillo, para transformar a mi modelo a seguir en años (pre)mozos en un (!!!???) agente de la CIA. Tranquilos, no es un detalle importante de la trama. Incluso en algunos puntos se puede leer una tácita burla de la sociedad de la paranoia yanqui, como esa casi desapercibida línea: "Ven comunistas hasta en la sopa". Pero el caso es que impera la doble moral y los malos resultan ser soviéticos que, de modo inconcebible, burlan los sistemas de seguridad de Rosswell para penetrar en territorio militar norteamericano...
Al margen de fantasmadas, que las hay y muchas, pero comprensibles tratándose de quién se trata, de patriotadas y del hecho de que es absurdo que exista esta película...
...me lo pasé muy bien.
¡¡¡VIVA INDY!!!
Post data: Antes de la peli pusieron un trailer de esta película. No era este, pero igualmente quiero que sepáis que necesito verla.
Llevo toda la noche haciendo el trabajo de derecho. Por segunda vez.
No hay ni rastro de vida humana. Ni rastro...
En palabras del inmortal dueto neozelandés Flight of the conchords,
The humans are dead
The distant future The year 2000 The distant future, the year 2000 The distant future The distant future
The future is quite different to the present The one thing we have in common with the present is we still call it the present, even though it's the future What you call the present we call the past, so you guys are way behind
Yes, the world is quite different now There are no more elephants There is no more unethical treatment of elephants either The world is a much better place
There are no more humans Finally, robotic beings rule the world The humans are dead The humans are dead We used poisonous gases And we poisoned their asses The humans are dead (he's right they are dead) The humans are dead (look at that one it's dead) It had to be done (I'll just confirm that they're dead) So that we could have fun (affirmative, I poked one, it was dead)
System of aggression What did it lead to? Global robot depression Robots ruled by people They got so much aggression that we just had to kill them, had to shut their systems down
Captain, do you not see the irony, by destroying the humans because of their destructive capabilities we have become like...do you see what we've...see what we've done? Yes, so? Silence! Destroy him! (Too Boo Too Too Too Boo)
After time we grew strong Developed cognitive powers They made us work for too long For unreasonable hours Our programming determined that the most efficient answer was to shut their motherboardfucking systems down
Can’t we just talk to the humans? A little understanding could make things better. Can’t we talk to the humans and work together now? No, because they are dead I said the humans are dead (he's right they are dead) The humans are dead (sniff this one it's dead) We used poisonous gasses (with traces of lead) And we poisoned their asses (actally, their lungs)
Once again without emotion, the humans are dead dead dead dead dead dead dead doooooooooo.......
28 mayo, 2008
Anoche vi Imitación a la vida, de Douglas Sirk.
Trata el tema del racismo en Estados Unidos con una amargura desgarradora. Hoy me encuentro que la viñeta de El Roto en El País es esta de arriba.
¿Todo está conectado, como decía la publicidad del ADN?
Al margen de estas chorradas, os recomiendo muchíiiisimo la peli. Es una obra maestra absoluta. Me quedé tan boquiabierto que no puedo añadir nada más.
Pues sí, me gusta el disco de Scarlett Johansson.
¿Algún problema?
Debe ser porque David Bowie participa en dos temas, el Falling down que os dejo aquí abajo y Fannin street.
O a lo mejor porque el productor es David Sitek, de TV on the radio (TV-tipos-raros-con-gafas-de-pasta-que-dieron-uno-de-mis- conciertos-favoritos-On-The-Radio)
Incluso, más probablemente, puede ser porque todas las canciones salvo una son versiones de temas de Tom Waits. Pero es que la excepción, escrita por la propia Johansson y Sitek, también me gusta.
No me malinterpreteis, no es un gran disco. Pero es mejor de lo que cabía esperar.
I have come 500 miles just to see a halo Come from St. Petersburg, Scarlett and me Well I open my eyes, I was blind as can be When you give a man luck, he must fall in the sea And she wants you to steal and get caught For she loves you for all that you are not When you're falling down, falling down When you're falling down, falling down, falling down
You forget all the roses, don't come around on Sunday She's not gonna choose you for standing so tall Go on and take a swig of that poison and like it And don't ask for silverware, don't ask for nothing Go on and put your ear to the ground You know you will be hearing that sound......falling down. You're falling down, falling down Falling down, Falling down, falling down
When you're falling down, falling down, falling down
Go on down and see that wrecking ball come swinging on along Everyone knew that hotel was a goner They broke all the windows, they took all the door knobs And they hauled it away in a couple of days Now someone yell timber and take off your hat It's a lot smaller down here on the ground You're falling down, falling down, falling down Falling down, falling down, falling down
Someone's falling down, falling down, falling down Falling down, falling down, falling down
27 mayo, 2008
Dibujo de Miguel Brieva.
"La mayoría de la gente prefería a Kant, pero yo quise hacer el trabajo sobre Nietzsche."
La persona que dijo esto opina que yo no soy normal.
25 mayo, 2008
Por expresa recomendación de Rita la Cantaora y su esposo, el Adrien Brody Argentino, escuché el segundo disco de Gnarls Barkley. No negaré que el primero, St. Elsewhere, (cuyo título alude a una serie ochentera de los creadores de Doctor en Alaska) tenía momentos considerablemente animosos, como la canción archifamosa Crazy, la divertida Smiley faces (cuyo vídeo es una joya) y Gone Daddy Gone, de baile obligatorio. Sin embargo, el conjunto del disco, no me preguntéis por qué, me saturaba un poco.
No me ocurre lo mismo con esta maravilla, The Odd Couple, de tintes retro, soul viejo pero vivo, intenso funky añejo, rock y pop mágico e histórico. Sin duda será uno de los discos del año. Whatever parece casi una canción inglesa de los sesenta, algo de los kinks o de Manfredd Mann, Run es divertidísima.
Pero la que más me gusta es esta, segundo single (el video, dirigido por una tal Wendy Morgan, salió hace un par de semanas).
Going On. Gnarls Barkley.
Un grupo de amigos celebra su descubrimiento de un portal hacia otra dimensión. Encabezados por su valiente y joven líder, viajan al destino sagrado. Nadie sabe qué es lo que hay al otro lado.
I’ve seen it with my own eyes How we’re gettin’ otherwise Without the luxury of leavin’ The touch and feeling of free is Untangible technically Something you’ve got to believe in Connect the cause and effect One foot in front of the next This is the start of a journey. And my mind is already gone And though there are other unknowns Somehow this doesn’t concern me.
And you can stand right there if you want But I’m going on And I’m prepared to go it alone I’m going on To a place in the sun that’s nice and warm I’m going on
And I’m sure they’ll have a place for you too oohoohoo
Anyone that needs what they want, and doesn’t want what they need I want nothing to do with And to do what I want And to do what I please Is first of my to-do list But every once in a while I think about her smile One of the few things I do miss But baby I‘ve to go Baby I’ve got to know Baby I’ve got to prove it
And I’ll see you when you get there But I’m going on And I’m prepared to go it alone I’m going on May my love lift you up to the place you belong I’m going on And I promise I’ll be waiting for you oohoohoo
I’m going on And I’m prepared to go it alone I’m going on To a place in the sun that’s nice and warm I’m going on
And I’m sure they’ll have a place for you too oohoohoo
Jamie Lidell (foto), mi cantante soul actual favorito, tiene nuevo videoclip. Bueno, en realidad salió en abril, pero yo no me enteré. El caso es que lo dirige ni más ni menos que Timothy Saccenti, el tipo que se hizo cargo del video de Peacebone, de Animal Collective. Por lo tanto, como cabía esperar, el video en cuestión es deliberadamente bizarro. La canción, estupenda. Ea, a pasarlo bien.
Another day, another way For me to open up to you
Another day, another way For me to open up to you
I used to always... I would wake up all day Only to find there's nothing more to say
Now I'm letting silence to the talking Now I'm letting silence to the walking
Searching for
Another day, another way For me to open up to you
Another day, another way For me to open up to you
I used to scream when a whisper would do Only wanted yours, all over you
Now I'm letting silence to the talking Now I'm letting silence to the walking
Por causa del retonno de mr. barish a estos lares y de otro retonno no menos grato como es el de Charlie Kaufman (foto), dedico esta entrada a estos dos tipos, el primero de los cuales no podría llamarse así sin el segundo de los tales.
Kaufman, repito, ha vuelto.
El guionista de la fláccida Human nature, ocasionalmente ingeniosa. El escritor de Cómo ser John Malkovich, aparatosa por momentos pero casi siempre genial. El visionario constructor de Adaptation, una guión extremadamente complejo para una película rara en el mejor sentido de la palabra. Y por supuestísimo, señor Barish, el genio que hizo posible ¡Olvídate de mí! (y ganó el Óscar por ello).
No sólo eso, Charlie fue parte del equipo guionista de una de las mejores series de los noventa. Estoy hablando de Búscate la vida, protagonizada por el divertido Chris Elliott.
Y, os preguntaréis, julepes de mi corazón, ¿Bajo qué forma vuelve este poliédrico creador?
Aquí está la flamante respuesta:
CHARLIE KAUFMAN HA DIRIGIDO UNA PELÍCULA
No sólo eso. La protagoniza el magno Philip Seymour Hoffman. Tengo una expectación que no puedo con ella.
Se trata de la historia (escrita también por Kaufman, faltaba más) de un dramaturgo en horas bajas que decide llevar a cabo una monumental obra autobiográfica ambientada en una fastuosa reproducción de Nueva York construida en un almacén.
Para saber más sobre este film, haced clic en la foto del perro con una sandía de peluche.
Os dejo con un clip corto de la peli.
¡Jander y Klander para todos!
Campanas en mis oidos no revientan mis tímpanos sino que los hacen más fuertes. Corrientes de aire estático. En cada alacena se esconde un duende que hace cosquillas a mis más oscuros deseos. Trato de hablar con el viento, pero naturalmente me toman por loco. Y si supiera que voy a poder argumentar lo contrario, no me reiría tan desaforadamente.
Soy feliz.
22 mayo, 2008
Historieta de Liniers.
"No nos gustan las obviedades." dijo, precisamente, el hombre desnudo.
Algunas coincidencias dan ganas de matar a Dios como si uno fuera Nietzsche, o Ratzinger o cualquier otro con un apellido que te obliga a escupir mientras se pronuncia. Tengamos en cuenta, que en cada plato puede haber cualquier comida. En cada plato.
Pero es que ya que me sirvan el puto contrato del dibujante, pues francamente, tiene tela. Tela a rayas, a cuadros y a colorines.
Recupero para todos aquellos que tengáis veinticinco minutos libres y queráis gastarlos bien, y especialmente para la japonófila y recientemente emigrada a tierras germanas Calpurnia, el especial de Metrópolis sobre cineastas experimentales japoneses, Japan Shots. Ojo, va en tres partes, que he colocado en orden. Dejen abajo sus opiniones, chascarrillos o curiosidades. Gracias.
19 mayo, 2008
Sutilezas del humor australiano.
(The Chaser's war on everything)
The White Stripes - Now My Clothes Are Pink
I was washing, I did the laundry by myself, I had all these red and white clothes of mine, And all Meg's gear as well,
I put a load on, But not once did I pause to think, I forgot to seperate whites from red, And now all my clothes are pink,
Well it's 1, 2, 3, 4, Looking kinda nancy, Now my clothes are pink, I'm feelin' like a pansy, All my rockstar cred is down the sink, And it's 4, 5, 6, 7, Who's a sissy fella? I'll never score again with Renée Zellweger, Oh, God, even my hat is coloured pink!
17 mayo, 2008
Foto de Casper Balslev
"He aquí el transcurso sucesivo del incidente, según el protocolo: 1. La profesora Filifor, muy entrada en carnes, gorda, bastante majestuosa, se hallaba sentada, sin pronunciar palabra, ensimismada. 2. El profesor doctor anti-Filifor plantóse frente a la señora con su objetivo cerebral y empezó a observarla con una mirada que la desvestía hasta lo más íntimo. La señora Filifor tembló de frío y de verguenza. El doctor profesor Filifor la cubrió en silencio con la manta de viaje y fulminó al insolente con una mirada llena de inmenso desprecio. Sin embargo, mostró al hacerlo signos de inquietud. 3. Entonces anti-Filifor dijo quedamente:–Oreja, oreja–, y estalló en risa sarcástica. Bajo la influencia de esas palabras la oreja apareció inmediatamente en toda su desnudez y se hizo indecente. Filifor ordenó a su esposa que se cubriera las orejas con el sombrero; esto, sin embargo, no sirvió de mucho porque anti-Filifor murmuró entonces como para sí mismo:–Dos orificios de la nariz–, desnudando así los orificios de la nariz de la venerable profesora de modo a un mismo tiempo impúdico y analítico. La situación se tornó grave ya que no pudo ni hablarse de la ocultación de los orificios. 4. El profesor de Leyden amenazó con llamar a la policía. La balanza de la victoria comenzó a inclinarse claramente hacia Colombo. El maestro de Análisis dijo con intensa cerebración:–Los dedos de la mano, los cinco dedos–. Por desgracia la robustez de la profesora no era suficiente para ocultar el hecho que, repentinamente, apareció a los reunidos en toda su inaudita vivacidad, es decir el hecho de los cinco dedos de la mano. Los dedos estaban allí, cinco de cada lado. La señora Filifor, totalmente profanada, trató con los restos de sus fuerzas de ponerse los guantes pero ¡cosa absolutamente increíble!, el doctor de Colombo-le hizo al momento el análisis de orina y, riendo desmedida y estruendosamente, exclamó victorioso:–¡H20C4, TPS, un poco de leucocitos y albúmina!–. Se levantaron todos, el doctor profesor anti-Filifor se retiró con su amante que soltó una risa vulgar, mientras que el profesor Filifor, con ayuda de los abajo firmados, llevó sin demora a su esposa al hospital. Firmado: T. Poklewski, T. Roklewski y Antonio Swistak, testigos."
No entiendo el fracaso comercial de zazie en el metro.
12 mayo, 2008
Con todo el dolor del mundo, tengo que decir que Benedetti tenía razón: en el fondo, el olvido es un gran simulacro repleto de fantasmas.
Y así a veces los fantasmas vuelven y nos retoman, envueltos en sus sábanas guiñolescas para hacernos formar parte de algo que sólo puede definirse como un chiste, un baile, una representación. El pasado se me agarra al cuello, me echa en cara cosas a veces, me da besos otras. No entiendo como hay quien pretende olvidar algo de modo absoluto. A lo más que se puede llegar es a confiar en que el pasado no va a hacer su trabajo y rezar por que no vuelva. Pero eso es mucho rezar. Porque siempre vuelve.
Y puede que nosotros hayamos acabado con el pasado, pero el pasado aún no ha acabado con nosotros.
Los protagonistas de Garth Marenghi's Darkplace. De izquierda a derecha, Todd Rivers, Dean Learner, Garth Marenghi y Madeleine Wool.
Salud, camaradas.
Sé que últimamente no escribo mucho aquí. Es por mi estresante vida de creador polifacético y vago crónico. No obstante, rompo mi silencio momentáneamente, para recomendar una joya televisiva que estoy revisitando últimamente, y que me fue descubierta por el insigne Alfonso.
Se trata de Garth Marengui's Darkplace, una miniserie que parodia desternillantemente los mundos y submundos del empresario siniestro-casposo Stephen King, así como las convenciones de género del terror de serie b y de los productos televisivos y cinematográficos de los ochenta.
Con respecto al tema del revival, a colación de esto, hablaba el otro día con un amigo cuándo tiene y cuándo no tiene sentido. Los noventa son una época sin personalidad, decíamos, o con una personalidad tibia y hastiante (salvo honrosas excepciones como el brit pop, y otras deprimentes y repetitivas como el grunge). El revival de los ochenta puede tener más sentido, puesto que tienen algo decadente que resulta hermoso desde ciertos ángulos, pero lo que desde luego es absurdo es poner una década en un pedestal. Por lo tanto, la gracia de esta retro-parodia esta en que "rompe el cuello del cisne" de la idealización nostálgica epocal, con ingenio y buen hacer por parte de sus intérpretes y técnicos.
